SÓLO SALGO CON TIPOS TATUADOS

J. y yo bajábamos Velarde en dirección al sitio en el que nos tomamos gin tonics, cervezas y copas, los jueves, los viernes y los sábados. Estaba animado, desatado, emocionado, excitado, tenía un subidón muy tonto. Gritaba cosas sin sentido a decibelios de felicidad por la calle. Yo le miraba extrañada y un poco avergonzada, tenía ganas de fugarme con Topor a las Seichéls y dejarle allí sólo. Lo cierto es que había estado muy tranquilo esa noche, hasta que momentos antes le había llegado un mensaje al móvil. Y no dijo de quién era.

Al entrar en ese sitio, J. buscaba con nerviosismo a alguien que desde luego no eran nuestros amigos, porque allí estaban Anntona, Glotonna, Argentonna, Latruculenta, Gabrielita y Tery, y pasó de largo. Se dirigió hacia el billar corrriendo, parecía que había encontrado a quien buscaba.

Se abalanzó violentamente contra el ChicoTatuado apartando de su lado a la MuñecÅSuecÅ, y terminaron enredados en el suelo ante la mirada atenta de todo el mundo. Menudo numerito gayer estaban montando.

El ChicoTatuado toca la batería en una banda anglo-egipcia disfrazado de primate, y entró en escena cuando hace más de un año Los Punsetes y su grupo tocaron juntos convocando a cierta cantidad importante de gente: psicólogos, actores e incluso caballeros templarios. El ChicoTatuado tiene cierto humor gráfico y cierto toque yanki en su aspecto físico. Siempre me pareció un tipo con ventrículos insípidos, palabras medidas y miradas hirientes y desdénicas, hasta que un día J. me hizo ver que en el fondo la aguja tatuadora le hace cosquillas. No lo sé, no lo sé, sólo sé que las últimas veces que nos habíamos visto, su saludo se limitó a un retorcimiento general de cara, sobre todo de ceja subida, boca entreabierta con gesto de desagrado, mezcla de ´I hate you´ y ´Here I am´, que me hace presentir que sólo está siendo cordial, no sé por qué, aunque después de eso sus palabras hacia mí sean: “Te voy a dar un par de hostias…”.

Cuando consiguieron recomponerse y se pusieron en pie, J. y el ChicoTatuado iniciaron su ritual habitual consistente en la retahíla de delicados abrazos, arrumacos, caricias en la cara, manitas y miraditas acarameladas…ya sabes, ese comportamiento empalagoso y asquerosamente dulzón propio de los enamorados. Se miraban con ojitos mientras se contaban qué tal la semana, cariño, qué tal el día, amor…

De repente me dio calor y me quité la chaqueta, quedándome con una camiseta que me había hecho momentos antes, en la que ponía: “Sólo salgo con tipos tatuados”. Nunca he tenido un novio tatuado, pero siempre me han atraído los macarras cachas, con cuantos más pendientes y dibujitos por el cuerpo, mejor; y si tienen aspecto de guiri o de haber vivido fuera, mejor; y si escuchan metal y tienen la barba y el pelo largo, mejor.

Nuestros amigos me miraron preocupados porque el mensaje de mi camiseta parecía estar perdiendo gracia. Las muestras de amor de los dos machos heterosexuales, sementales parecía estar pasando de castaño oscuro, digamos que de repente estaban amarrados sin soltarse, uno al otro, coast to coast, con los ojos cerrados y con cara de abstracción, acariciándose el pelo y perdiendo consciencia de lo que había a su alrededor, como si sintieran estar solos en ese lugar en el que todo el mundo les conoce, como si estuvieran en 1º BUP bailando un lento con la chica que les gusta en la discoteca Navy, como si no les importara ultrajar su fama de fuckers , girando su apariencia de gigolas a gayers. ¿Qué era esto…? De repente era J. quien sólo salía con tipos tatuados.

Minutos después se separaron para susurrarse cosas al oído y reírse un poco, y cogidos de la manita, nos dijeron a todos: “Venga chavales, nos vamos al Copper, hasta otro día”. Y salieron de allí dejándonos tan descolocados, que nadie se atrevió a decir nada.